Favas

Demorei muitos anos a descobrir o sabor das favas e a saber apreciá-las como merecem. Lembro-me que a minha avó levava muitas vezes favas para os trabalhadores agrícolas, e apresentava a enorme panela com orgulho, sorrindo à medida que o aroma se misturava a poeira da terra. Lembro-me também do cesto de vime amarelado onde levava prataria e talhares à cabeça, percorrendo com agilidade um caminho de terra batida bastante acidentada. Lembro-me também que tirava o colherão, servia os homens e depois de todos servidos partia a broa e dava um pedaço a cada um. Lembro-me de não gostar nada daquele momento, daqueles panos azuis e brancos estendidos debaixo de uma generosa oliveira, onde as formigas se passeavam procurando restos de comida. E lembro-me do sorriso satisfeito da minha avó, enquanto todos comiam as suas favas com carne e chouriço. Foi um prato que durante toda a vida acompanhou os dotes culinários da minha avó, e sabia-o fazer com uma precisão incomparável. Hoje cozinhei favas com carne e com chouriço para uns amigos e lembrei-me dela. Não cozinhei exatamente a receita que lhe pertencia, porque suspeito que essa se afundou com ela na terra, num triste dia de fevereiro de 2010. A receita que cozinhei foi-me ensinada pela minha mãe, e também é muito boa. No entanto, as favas sempre me trarão o sorriso feliz da minha avó. E será por elas que um destes dias hei de semear favas, quando chegar outubro. A minha amiga Sara já me ensinou a forma correta de preparar sementes de favas para o ano seguinte: as favas deverão secar ainda dentro da vagem. Foi a avó dela que lhe disse. E eu pergunto-me se as favas sempre estarão acompanhadas das memórias das nossas avós.

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